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Je suis vide.
Je suis changeante.
Je suis multiple.
Je me regarde dans le miroir, et j'y vois tant de choses... Celle que je hais. Celle qui me dégoûte. Et parfois même, de façon incertaine, celle que j'admire. Mais jamais, au grand jamais, je ne me vois telle que je suis. Il n'y a en face de moi qu'un tas de chair informe, modelé par mes doutes, mes craintes et mes espoirs. Un corps incertain, un doucereux fantôme.
Je pourrais écrire des paragraphes entiers sur la difficulté d'être soi, sur l'amertume de son propre reflet. Je pourrais en parler des heures, et pourtant ça ne résoudrait rien. Le fait est que je ne reconnais pas cette personne que je découvre chaque matin dans mon miroir. Je sais qu'il s'agit bien de mon corps, de l'essence même de mon être. Et pourtant... Et pourtant.
J'aimerais qu'on m'explique, d'où me vient ce visage, ces arrondis, ces aspérités. Oui, je sais. Mais pourquoi ? Pourquoi cette âme, pourquoi cette carcasse, pourquoi ? Je ne suis pas ce corps.
Il est ma prison.
Je suis changeante.
Je suis multiple.
Je me regarde dans le miroir, et j'y vois tant de choses... Celle que je hais. Celle qui me dégoûte. Et parfois même, de façon incertaine, celle que j'admire. Mais jamais, au grand jamais, je ne me vois telle que je suis. Il n'y a en face de moi qu'un tas de chair informe, modelé par mes doutes, mes craintes et mes espoirs. Un corps incertain, un doucereux fantôme.
Je pourrais écrire des paragraphes entiers sur la difficulté d'être soi, sur l'amertume de son propre reflet. Je pourrais en parler des heures, et pourtant ça ne résoudrait rien. Le fait est que je ne reconnais pas cette personne que je découvre chaque matin dans mon miroir. Je sais qu'il s'agit bien de mon corps, de l'essence même de mon être. Et pourtant... Et pourtant.
J'aimerais qu'on m'explique, d'où me vient ce visage, ces arrondis, ces aspérités. Oui, je sais. Mais pourquoi ? Pourquoi cette âme, pourquoi cette carcasse, pourquoi ? Je ne suis pas ce corps.
Il est ma prison.
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